El órden de la tristeza.

Aconteceu assim: primeiro, me acabou o riso; depois, os sonhos; por fim, as palavras.  É essa a ordem da tristeza, o modo como o desespero nos encerra num poço húmido.

MIA COUTO

Si tú te vas

Si tú te vas y yo también
no quedará nada, ni los momentos buenos...

Una vez estuve a punto de atraparlo todo,
una vez estuve a punto de entenderlo todo,
pero como una señal
tan pequeña como un gesto microscópico,
sintomático, energético e histérico,
la nada se quedó.

Y ahora yo me peleo por poderlos recordar...
los momentos buenos.

LOS PIRATAS

Soy una sombra sin hombre

Una vez leí acerca de un hombre sin sombra.

Yo en cambio...

 Soy una sombra sin hombre.

No es mío. Lo escuché en algún sitio... pero no recuerdo dónde

Déjame

- Déjame

- ¿Por qué?

- Porque te voy a hacer daño.  Mucho daño. Te cortaré en pedazos y pintaré mi cara con tu sangre.

- No me importa...Eso no es peor que estar sin ti.

¿Cuánto se tarda en olvidar?

¿Cuánto se tarda en olvidar?

- Una vez escuché que en olvidar se tarda lo mismo que en recordar. Vamos, viene a ser el viejo dicho de que "lo que pronto se une, pronto se separa" o de "que disfrutamos más, lo que más nos cuesta".  

- Yo personalmente creo que no es tan sencillo.

¿Cuánto se tarda en olvidar?

- Tengo muy mala memoria, lo reconozco.  Me cuesta mucho recordar las cosas.  Quizás por eso cuando consigo que algo entre en mi cabecita lo guardo como si fuese el tesoro más valioso.  

- Va a ser que no estaban tan desencaminados los dichos anteriores.

¿Cuánto se tarda en olvidar?

- Años, meses, días… ¿horas?  
- Desde luego si alguien tarda un par de horas en olvidarse de que existo… no es bueno ¿verdad? 
- Bueno…. a lo mejor es que hay cosas que no merece la pena que sean recordadas.

 

Distancia

DISTANCIA

(Del lat. distantĭa).

1. f. Espacio o intervalo de lugar o de tiempo que media entre dos cosas o sucesos.

SOLEDAD

(Del lat. solĭtas, -ātis).

3. f. Pesar y melancolía que se sienten por la ausencia, muerte o pérdida de alguien o de algo.

DOLOR

(Del lat. dolor, -ōris).

1. m. Sensación molesta y aflictiva de una parte del cuerpo por causa interior o exterior.

AUSENCIA

(Del lat. absentĭa).

2. f. Tiempo en que alguien está ausente.

SOÑAR

(Del lat. somniāre).

4. intr. Anhelar persistentemente algo.

ANHELO

(Del lat. anhēlus).

1. m. Deseo vehemente.

FUERZA

(Del lat. fortĭa).

3. f. Capacidad para soportar un peso o resistir un empuje

 

 

 

Ciudades Invisibles

Hacia allí, después de seis días y seis noches, el hombre llega a Zobeida, ciudad blanca, bien expuesta a la luna, con calles que giran sobre sí mismas como un ovillo. Esto se cuenta de su fundación: hombres de naciones diversas tuvieron un sueño igual, vieron una mujer que corría de noche por una ciudad desconocida, la vieron de espaldas, con el pelo largo, y estaba desnuda. Soñaron que la seguían. A fuerza de vueltas todos la perdieron. Después del sueño buscaron aquella ciudad; no la encontraron pero se encontraron ellos; decidieron construir una ciudad como en el sueño. En la disposición de las calles cada uno rehizo el recorrido de su persecución; en el punto donde había perdido las huellas de la fugitiva, cada uno ordenó de otra manera que en el sueño los espacios y los muros, de modo que no pudiera escapársele más.

Esta fue la ciudad de Zobeida donde se establecieron esperando que una noche se repitiese aquella escena. Ninguno de ellos, ni en el sueño ni en la vigilia, vio nunca mis a la mujer. Las calles de la ciudad eran aquellas por las que iban al trabajo todos los días, sin ninguna relación ya con la persecución soñada. Que por lo demás estaba olvidada hacia tiempo.

Nuevos hombres llegaron de otros piases, que habían tenido un sueño como el de ellos, y en la ciudad de Zobeida reconocían algo de las calles del sueño, y cambiaban de lugar galerías y escaleras para que se parecieran más al camino de la mujer perseguida y para que en el punto donde había desaparecido no le quedara modo de escapar.

Los que habían llegado primero no entendían que era lo que atraía a esa gente a Zobeida, a esa fea ciudad, a esa trampa.

ITALO CALVINO

Carta al viento

Hola.

Te voy a contar un cuento... porque no sé escribir cuentos.  

 

Hace algunos años me presenté a un concurso de relatos cortos.  Estuve una semana poniendo mis sueños y mi dolor en un relato y al final ni siquiera fue preseleccionado.  Ahí se acabó mi carrera literaria. 

Para compensar mi falta de talento, me cuento historias a mi mismo y me imagino mundos que sólo están en mi cabeza.  Creo que por eso mi cuerpo necesita sacar todo eso fuera y se vale de dibujos, música o fotos. 

Me gustaron mucho tus fotos, por eso te escribo.  ¿Sabes? Eres la primera persona a la que escribo.  Quizás simplemente es porque me apetecía escribir algo, sacar esas ideas fuera de mi.  Quizás es porque creo que igual tú me puedes entender.

Todo esto es un cuento... pero no es ficción.

Un abrazo

Saltó de la silla como si lo hiciera desde un precipicio.

    24 de Julio, 6:03 de la mañana.

    En la lavandería hacía calor, las vigas eran firmes y Michael Holtzapfel saltó de la silla como si lo hiciera desde un precipicio.

   En aquella época mucha gente me perseguía, me reclamaba y me pedía que me la llevara.  unos pocos llamaban mi atención por casualidad y me susurraban al oído con voz apagada.

   Llévame, decían, y no había forma de que callaran.  Tenían miedo, de acuerdo, pero no de mi.  Les asustaba echarlo todo a perder y tener que volver a enfrentarse a ellos mismos y al mundo y a gente como tú.

  

   Estaba atada de manos.

   Eran ingeniosos, contaban con muchos recursos y, cuando les salía bien, fuera cual fuese el método que hubieran escogido, me era imposible rechazarlos.

   Michael Holtzapfel sabía lo que quería.

   Se mató por querer vivir.

MARKUS ZUSAK

Loser

Soy un perdedor.
I'm a loser baby...
so why don't you kill me.

BECK

Si los demonios probaran el amargor de la sangre, enloquecerían de tristeza.

Si los demonios probaran el amargor de la sangre, enloquecerían de tristeza.
Circula a sus anchas por las venas y no la detiene nadie...
Es como si, en la sangre, se descongelaran lágrimas en un prolongado y lejano suspiro.
¿Quién habrá llorado en mi sangre?

E.M. CIORAN